Erika

Le fuel est en galettes
Se ramasse par palettes,
Va et vient en bouchons
Mêlé au goémon,
S'incruste sur les rochers
Et s'en vient tout gâcher !
On trouve des oiseaux
Qui se meurent sur le dos.
La galette bretonne
S'inquiète et puis frissonne
Les mains s'écorchent aux pierres,
Et pendant que l'écume
Noie les cirés qui fument,
Les plages toutes entières
Vacillent et puis s'enrhument.
Quelques petites plumes
Noircies par le bitume
S'en viennent s'encoller
Au bout des doigts mouillés.
Le vent a cette odeur
Des routes en construction
Qu'on couvre de goudron
Qui fait tourner le cœur.
Mais la Bretagne reste,
Se bat et manifeste
Et bien des plages blanches,
Des rochers en piton
Se lèvent sur tous les tons,
Annoncent des dimanches !