Erika

 

 

 

Le fuel est en galettes

Se ramasse par palettes,

Va et vient en bouchons

Mêlé au goémon,

S'incruste sur les rochers

Et s'en vient tout gâcher !

On trouve des oiseaux

Qui se meurent sur le dos.

La galette bretonne

S'inquiète et puis frissonne

Les mains s'écorchent aux pierres,

Et pendant que l'écume

Noie les cirés qui fument,

Les plages toutes entières

Vacillent et puis s'enrhument.

Quelques petites plumes

Noircies par le bitume

S'en viennent s'encoller

Au bout des doigts mouillés.

Le vent a cette odeur

Des routes en construction

Qu'on couvre de goudron

Qui fait tourner le cœur.

Mais la Bretagne reste,

Se bat et manifeste

Et bien des plages blanches,

Des rochers en piton

Se lèvent sur tous les tons,

Annoncent des dimanches !