Ancres flottantes

 

Où meurt le mot s’élance la nuit,

celle du café du Brésil ; dans la lampe

ronde chinoise s’entrechoquent les papillons…

Le dernir cri, arraché au filet de pêche,

c’est la vague soufflant le rivage.

Isis a reculé devant l’idée profane

et celle du voyage outre-mer ; le givre

sur le pré se pose, un matin d’octobre

où commencera la mort et l’appel du feu !

Et, puis, trompeur, le jour s’insinue

autour des ancres dans l’oreille

de Sisyphe. Des vers sur les feuilles de

marronniers portent toutes histoires

enchevêtrées.

Oh ! Dionys, ne frappe plus la muse ultime

au bandeau de cinabre ! « Où meurt le mot

meurt aussi, à l’envers des saisons,

la table du désert. Seul, abandonné

des astres hautains, un anarchiste juif

ronge du temps l’écorce ; les eaux

furent la vie. Incipit.