Ancres flottantes

Où meurt le mot s’élance la nuit,
celle du café du Brésil ; dans la lampe
ronde chinoise s’entrechoquent les papillons…
Le dernir cri, arraché au filet de pêche,
c’est la vague soufflant le rivage.
Isis a reculé devant l’idée profane
et celle du voyage outre-mer ; le givre
sur le pré se pose, un matin d’octobre
où commencera la mort et l’appel du feu !
Et, puis, trompeur, le jour s’insinue
autour des ancres dans l’oreille
de Sisyphe. Des vers sur les feuilles de
marronniers portent toutes histoires
enchevêtrées.
Oh ! Dionys, ne frappe plus la muse ultime
au bandeau de cinabre ! « Où meurt le mot
meurt aussi, à l’envers des saisons,
la table du désert. Seul, abandonné
des astres hautains, un anarchiste juif
ronge du temps l’écorce ; les eaux
furent la vie. Incipit.